Les derniers

Mes frères d’armes sont de vieux amis transis, 
De ceux qu’on invite à la fête lorsque vient la nuit. 
Sous la lune, il paraissent bien un peu transis, 
Blanchis, ridés voire décatis. 

Calamités, 
Vents mauvais ou chaleur des étés, 
Aucun de vous, compagnon, ne se plaint, non jamais ! 

Nous sommes les derniers,

Nous sommes les derniers, à la vie, à la mort ! 

Ils sont bien loin, les jours de jadis où 
L’on buvait le vin d’août 
En embrassant Manon dans le cou. 
Vivants hier, morts un jour dans un trou : 
Voilà bien le triste sort pour des pendards comme nous. 

Une fois de plus, nous faisons le coup de main, 
La fine fleur des Épicure de grand chemin. 
Moustache dressée, la truffe au aguets, mais 
Les regards sont givrés désormais. 
Vieilles silhouettes gauches, 
Appuyées sur des pieux dressés 
Desquels vous tenez votre vie de fantaisie. 
 

Nous sommes les derniers,

Nous sommes les derniers, à la vie, à la mort ! 

Ils sont bien loin, les jours de jadis où 

L’on buvait le vin d’août 

En embrassant Manon dans le cou. 

Vivants hier, morts un jour dans un trou : 

Voilà bien le triste sort pour des pendards comme nous. 

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Ils sont bien loin, les jours de jadis où 

L’on buvait le vin d’août 

En embrassant Manon dans le cou. 

Vivants hier, morts un jour dans un trou : 

Voilà bien le triste sort pour des pendards comme nous.